Ты не можешь меня найти, потому как я не играю в прятки. Я как демон приду на голос, если услышу имя. Только имя моё не всходит на сорных грядках. Оно чувствует атмосферу игры за милю световых инъекций, дифракций, дефрагментаций до последней капли оберегая верность настоящему импульсу в пульсе реинкарнаций, добавляя в ряды тональностей острых специй, дерзких скерцо, испанских танцев, протуберанцев, исполняясь сюжетами ярких сверхновых взрывов. Если скрипнет дверца, сердце замрёт и сдастся и уже никогда не станет звучать с надрывом для других так неистово преданно, мерно тихо, предвкушая распады атомов до материй в уравнения на неизбежные X и Y. На алхимию языками стихотворений распустившись огнём по венам водою вина не становятся по щелчку неумелых пальцев. Слишком хрупкие кости, океаны теряют кальций... Позвоночник трещит по швам, высыхая ими...
И ты ищешь меня, но не можешь найти, поскольку моё имя пустыня всуе не произносит. Рассыпая на почву соль, умножаешь проседь. Твоё сердце из стали слепо посевы косит. Не сезон для призыва...
Лёд ещё слишком тонкий...