Я исписалась, право дело, -
Об этом честно говорю,
А может, вовсе не умела
Писать? Врагов благодарю!
Спасибо, критики лихие,
И вам, им вторящий народ:
Стихи незрелые, плохие,
Их автор - неуч и урод.
Их автор - женщина москвичка,
Была учителем сто лет,
А ныне... Там - река Синичка,
И там - в окне не гаснет свет...
Ей там не спится - сочиняет:
О вас, о жизни, о себе,
Потом куда-то посылает
И - покоряется судьбе.
Потом дней десять ждет ответа -
Порадуется, может, всласть:
Редакционному совету
Стихи понравились - их власть!
Их в сборник поместят, наверно,
Плечом к плечу других стихов:
Ликуют авторы безмерно -
Не каждый к критике готов.
Но знатоки всегда найдутся,
Стихи разложат как скелет,
По рифмам и словам пройдутся -
И волчий выдадут билет.
Куда с сим ярлыком явиться
И заявить где о себе?!
В литературе - не пробиться:
Ни мне, ни ей и ни тебе!
Так будем же держаться вместе,
А не скрываться по углам!
И через месяц - в том же месте -
Мы сборник свой представим вам!