Тропа - тропой...
Бредёшь по ней угрюмо,
дымя травою в гильзах папирос,
и пьёшь коктейль из глупости и шума
тоски вокруг...
Несбывшийся матрос,
кому ты штормы искренности прочил
на этом мглой открытом берегу?!..
Здесь даже страсть в аортах не клокочет!
Что говорить о рвущих на бегу
пустого неба клочья покрупнее?!!..
Не верь, дурак...
Не бойся...
Не проси...
Вокруг уроды с лентами на шее
за боль того, кто выбился из сил...
Дурной маршрут, отмеченный на картах
открытий прошлых - это ли не путь
к своей голгофе?!
Выстраданный мартом,
ты свой январь отчаялся вернуть...
Резоны жить становятся всё чётче
на фоне ветром порванных страниц,
с которых смерть предсказывает Отче,
уже познавший космос без границ...
И резкий вдох останется последним
твоим явленьем миру без вины,
что в нелюбви раскаялся намедни,
стирая буквы с каменной стены...