Когда поэзия - работа
не знаю хуже я занятья.
Что понедельник, что суббота,
творить стихи без опозданья.
Питать фальшивостью сонеты,
пытаться повторить Вильяма.
Чеканя рифмою монеты,
с остротами от Губермана...
метать свой искрометный юмор,
забыв про возраст, дом, родных...
Читатели впадают в ступор,
про заказной не зная стих.
А мне становится обидно
за похороненный талант...
Пусть это и не очевидно,
таким же Гением был Кант...
Когда поэзия - работа,
погребены душа и сердце.
Наивно Вам поверит кто-то
и приоткроет в душу дверцу...
25.05.2018 год
фото из интернета