И зори преклоняются росе,
И низко клонит листья дождь осенний…
Есть женщина, перед которой все
Встают однажды, молча, на колени.
С её неповторимой красотой
Никто на белом свете не сравнится.
В её глазах – прохлада и покой,
И шёлк волос на плечи ей струится.
Она стройна, прекрасна и легка.
Воздушное на ней белеет платье,
Напоминая в небе облака…
И слишком уж нежны её объятья.
Все в целом мире перед ней равны,
Покорны тоже все её гордыне.
И в царстве вечно грустной тишины
Все для неё рабы или рабыни.
Она не делит мир на «стар» и «млад»,
Хоть женщина пред нею, хоть мужчина,
Ей безразлично, беден ли, богат,
Ей всё равно, кто счастлив, кто в кручине.
Не скрыться от её чудесных глаз
За деревом и подземною твердью,
А встреча с ней зовётся смертный час.
И женщину мы называем смертью.
04.2002