Пыталась написать тебе хоть пару строк,
но спотыкалась речь и холодели руки
(я каждый день даю себе зарок -
нить оборвать, не продлевая муки).
Как ни стараюсь - не достичь твоих глубин,
а может быть, высот - уже не знаю.
Поэт несчастен - он всегда один
и знает многое, ходя по краю.
Я вижу взгляд, в нем тающую грусть
воспоминаний, прожитого счастья,
конечно, не со мною, ну и пусть.
Когда-нибудь я стану его частью.
А тридцать лет и даже триста лет -
не срок для нашей встречи во вселенной.
По мирозданью долго бродит свет,
пока пронзит двоих любовью бренной.