У пшеничного поля на рассветной заре
Мысли нежно ласкают грусть мою в тишине.
Запах томный, знакомый, хлеба спелого край,
Словно море большое, дразнит золотом даль.
Спит ещё перепёлка, спит слеза на лице,
И пшеничные зёрна ещё вязнут в росе.
Васильковые пряди вдоль высоких стеблей
Синеватым букетом разлеглись у корней.
А в низинах туманы сырость сеют в траву,
И, во мгле заблудившись, месяц лёг на сосну.
Ты живи моё поле, ты - отрада и боль,
Материнская нежность и войны горькой кровь.
Много раз твою пашню засевали свинцом,
Твои зрелые стебли угощали костром.
И горели пожары, солнце пряталось в дым,
И топтали земельку сапожищем чужим.
Только снова вставала твоя плоть из беды,
И над полем бескрайним зрели вновь колоски.