Дождливый вечер, мокрые кусты.
Диктует слог мне их очарованье,
Рождает строки скромны и чисты,
Как в праздники крестное целованье.
О, тишина… , как плодовито
Твоих подвижек творческих начало,
Когда дрожит свеча, тетрадь моя раскрыта
И суета дневная замолчала.
Строка вечерняя наивна, суетлива,
И почерк не такой, как каждый день.
Но оттого непредсказуемо красиво
Полутонами слов играет свет и тень.
В такие вечера я детство вспоминаю часто,
Стволов березовых и листьев разговор,
Когда бывал я так безмерно счастлив
Под звуков волн речных негромкий перебор.
Когда сквозь сумерки вечерних облаков
Немой луны я откровенья слушал,
И звезд ночных холодных огоньков
Далекий свет мне беспокоил душу.
Когда сирени майской трепет аромата
Взрыхлял души моей немые уголки,
В которых я от самого себя так много прятал
И от других скрывал, сжимая кулаки.
Неповторимая пора,
Я счастлив снова в детстве оказаться.
Так просто с помощью бумаги и пера
Мне в отчий дом доехать, зайцем!,
Спасибо Вам, мой слог и строки,
Что так умеете понять
Сознанья родиной заложенные крохи
И не подводите меня.
Но кто же знает лучше Вас,
Как рвется сердце и сознанье
Туда, где сам Макар телят не пас,
Ока же делит Подмосковие с Рязанью.
Мой древний край, был кратко назван Русью,
Он много видел на своем веку.
Приятно думать мне о нем, когда берусь я
Озвучить слог и первую строку.
Пусть всё – вчера; из детства – сказки, песни.
А нынче – полноценный реализм.
Но детских грез не может быть прелестней
Стране навязанный «материализм».
Я самую высокую струну
Задев, спою, строку свою настроив,
Про Русь мою, великую страну
Былинных и красивых, сказочных героев.
Ноябрь 2016г.