Вечерами сижу за столом.
Всё потягивая сигарету.
Не хватает рома со льдом,
для эпического сюжета.
Я бы рада была дождю -
не желание знойного лета.
Но, увы, моё место - юг,
Вместо севера этой планеты.
Я считаю себя никем,
А хотела бы слыть поэтессой.
Это, словно ты манекен -
человек, без душевных процессов.
Все покуривая за столом,
передумывая сотню мыслей.
Ощущаю своим нутром,
зарождение новой жизни.
Это, будто бы динамит,
у меня заложен внутри.
Он вот-вот уже загремит.
И от взрыва родятся стихи.
Вот тогда я беру листок.
Я наверно слегка поэтесса.
Как на зло не налитый ром,
а листок уже насквозь исписан.
Это будто огромнейший мир,
просочился сквозь мои руки,
кружевами из чёрных чернил.
Украшенье для белой бумаги.
Вечерами за старым столом -
заколдованное создание.
Не хватает рома со льдом.
Для эпического окончания.
16.04.2018