Написанный несколько лет назад короткий стишок сегодня неожиданно получил более длинное продолжение.
Купи же эти желтые цветы.
Без Маргариты не случится Мастер
Он вынырнет тогда из темноты
Небытия. Из пустоты. Прекрасен
В своем безумье истого творца,
Тебя узнает средь журчанья улиц.
И ты, когда другие отшатнулись,
Ему пребудешь верной до конца.
***
Куришь, в молчании глядя в закат.
То ли свобода, то ль карта бита.
Эхо в тебе повторяет сто крат:
«Не Маргарита! Не Маргарита!»
Как отыскать? Вот он, главный вопрос!
Сердце тобою снова разбито.
Но повторяешь себе под нос:
«Не Маргарита… не Маргарита…»
Вдох… выдох… вдох… И опять… И опять
Как мантру твердишь, в переводе с санскрита:
«Снова придется ее искать.
Ту Маргариту. Ту Маргариту.»
Ждать и отчаяться. Верить и нет,
Что мастера ныне Богом забыты
И растворился в тумане след
Той Маргариты. Той Маргариты.
И в ожидании жизнь коротать
С теми, что в среднюю женщину слиты.
Что не способны с тобою мечтать.
С теми, что точно не Маргариты!
С теми, что не вылетают в окно
Верхом на метле, лунным светом залиты.
Не пьют отравленное вино.
На это способна одна Маргарита.
Только нет-нет, да прорежет слух
Мысль, что мой мир разобьет на части:
«Да, Маргарит не бывает двух!
Но может статься, что ты не Мастер!»