И вечности мало.
Мы — между "не было" и "не стало".
Наверное, мы больны.
И куда бы ты не сбежала,
Увидишь, что нет идеала,
И что мы — уже давно не мы.
Ресницы как крылья. Взмах.
Я видел всё в твоих глазах,
И мне казалось, что я виноват во всем.
Потерявшись в словах,
Я скажу на всех языках,
Что мы больше сюда не придём.
Мои стихи пустят на розжиг.
И пусть девять жизней у кошек,
Зато у поэтов — бессмертие.
А что для тебя дороже?
Из миллиарда дорожек,
Ты выберешь ту, где ждёт милосердие.
Под рёв несущихся комет,
Обнажая скелет.
Видишь, я безоружен.
Стираю твой след.
Ты права, я не поэт.
Я хуже.