Весна, тревоги, некрологи
Да разведенные дороги,
Да на дорогах – дураки.
Их столько, что не сосчитаешь,
И среди них – ты обитаешь
Явленьем благостной строки.
А впрочем, пострашней другое, –
Что вдруг утратишь дорогое
И всякий срам загонишь в стих:
Спрос на него сейчас приличен,
И он предельно объязычен –
От сих подробностей до сих.
Твердят нередко, что поэту
Простится многое и в Лету
Он чуть не королем сойдет.
Нет, ничего нам не простится,
Ну разве что не столь поститься
Еще ты можешь, идиот.
Весна, и солнышко, и птички…
И думаешь ты по привычке,
Что для тебя они поют.
Что ж, принимай томленье духа,
Но вечность к состраданью глуха,
И вовсе не сулит уют.
Ты всё, конечно, понимаешь,
Но вот всерьез не принимаешь,
Привычный отвергая быт;
Но слово то, что было Богом,
Тебе, отвязанному, боком
Вдруг выйдет… Ну и как тут быть?