В моем сердце нож, от твоих поцелуев.
От слов твоих жарких и сладости губ.
Я пересёк двойную сплошную,
220 по встречке, глуп однолюб.
Точнее не глуп, но безнадёжен,
Эта скорость, как тревожный синдром.
Я пролетаю мимо прохожих,
Мысли сейчас у меня об одном.
Как мы могли и что теперь делать?
А важно ли сейчас, кто виноват?
Учесть моя, любить тебя без предела.
И мне года отмеряет март.
Я лечу 220 по встречке, мне плохо.
В груди моей нож от твоих поцелуев,
Я цепляюсь за воздух жадным вдохом,
Но тут поворот на мостовую.