Нам быть хоть кем-то не положено с рождения.
Мы не хотим мечтать и думать не хотим.
Мы вечно хмурые,всегда без настроения,
На автомате спим, работаем, едим.
Мы знаем сами, что мы вовсе не из теста.
Макулатура, мятые картонки мы.
Мы — слабое звено, пустое место.
Нам тридцать лет, но мы уже мертвы.
Мы — стеклотара. Мы не из железа.
Мы бьёмся вдребезги об эту жизнь.
И мы звеним, но это бесполезно -
На каждый крик найдут своё «заткнись».
Нам не дано блистать и даже сбыться.
И наше — лишь отборный мат, тоскливый взгляд.
Нам никуда от этого не «смыться».
Нас всех убили тридцать лет назад.
28.03.2018