Молчит бумажный мой солдат,
Потеря пульса, голоса и слуха,
И в мимолётности никто не виноват,
И из слона, опять случилась муха…
Не рвусь наружу, не тушу огня,
Читаю молча, буквы это слёзы,
И нет среди живых такой меня,
Кому по средам приносили розы…
Растущая луна спасенье от потерь,
Астрологи опять готовят «Мясо»,
И подрастает быстро майский зверь,
И очередь за порцией «у кассы»…