Майский Питер.Спас синеок.
Сонный ветер блюзом дорог...
Граунд-бит и мост,переход.
Старый дом вновь к себе зовёт.
И...Меня за руку брал джаз.
И парил над каналом Спас...
А ударник бросал в мир звук,
Рвал пространства и чертил круг.
Он бросал ни раз и ни два,
Словно спас все твои слова,
Строил храм звуковых основ,
И жила на свете Любовь...
И качал наш мир гитарист.
Звук весом,разнолик , лучист.
Воздух жжёт ,толпа как волна,
А над Спасом синяя мгла...
Контрабас осью свет делил,
И ударник исходом сил
Бил в глаза,звуком тучи вил,
Небосвод их впустил-любил.
Пульс,удар,анфас,фюзеляж,
Дирижабль,прыжок,эпатаж.
Нотный шквал и сошлись пути.
С высоты уже не сойти.
И казалось:бессрочен полет.
Звук зовёт,и манит,и ведёт...
В зале ветер застыл в пикЕ,
Он же здесь,он в твоей руке.
И...Меня за руку вёл Спас.
Вечер города.Синь и джаз.
И вода с небом в такт сошлась.
Шепчет ветер нам:"-В добрый час!"