Воздух здесь пахнет отнюдь не Парижем...
В пору весеннюю плотно войдя,
Люди приходят в крошечный книжный:
Тащат амбиции, споры - себя.
Апломбом сияя, как ангел белИзной
С характером, желаниями наперевес:
- Есть ли такое? – спрашивают капризно, -
А ну объяснитесь, коли не есть!
- Что же я фокусник, из пространства выну,
Руку заправив в кротовью нору?
Жизнь такая сложная, странная, длинная –
А книги нету, да хоть тут помру.
Люди кипят, брови корчат ельником,
Из мозга стирая шипящий апрель:
- Знаете, девушка, таких бездельников
Еще поискать!
Хлопает дверь.
Люди уходят – следы остаются
На только что вымытом светлом полу,
Тает весна в коричневых блюдцах
От модных сапог, отражая луну
Энергосберегающей люстры.
А тут не Министрество доброты,
Пусть приходят, уходят, плюются –
Бессменны слова их, слюни да рты.
И дело не в том, что я не челночник
И не барыга из девяностых,
Который возит товары ночью
И толкает избранным. Просто
Прилавок, увы, не волшебный горшочек,
Под ним не живет рыбка золотая –
И даже если очень хочется –
Мы не торгуем ключами от рая.
Никто не снимет изящным движением
С полочки смысл жизни и цель –
Лучше порой признавать поражения,
Чем лоб расшибить об закрытую дверь.
Продавец не пряник - всем быть угодным,
С любым несусветным запросом справиться.
Цель каждого – стать свободным,
Неважно, нравится или не нравится!
Цель каждого – примкнуть к идеологии,
Несущей добро в закипающий мир.
А не плодить абсурдные диалоги
В маленьком книжном с кассиром одним.