«In vino veritas», - сказал поэт:
мы ищем истину на дне бокала.
Пропили совесть, печени уж нет.
А истина? А истины как не бывало.
В хмельном угаре дружбу мы стремимся отыскать,
такую, чтоб без слов, а с полувзгляда,
и многое хотелось бы сказать,
но говорить, как раз, совсем не надо.
Спадёт морок шального откровенья,
с похмельем испарится близости уют,
останутся лишь боль, отчаянье, сомненья,
да от того, что поделился сокровенным, жуть.
Любовь нам, кажется, подарит звон фужеров,
что купидонов рой он нам привлечёт,
скрепит сердца, спасет от адюльтеров,
душа вмиг воспарит и запоёт.
Увы, и здесь не всё так просто.
Фрустрация, скорее всего, и тут нас ждёт.
Хмель лишь ослабляет укрепления форпоста,
амуры разлетятся, оставив свой помёт.
Так, может, алкоголь пожалует нам счастье,
такое, чтобы раз и навсегда?
Счастливый опьянён бывает часто,
а вот счастливым пьяный - никогда.
Так для чего тогда всё это?
Зачем броженье, крепость и купаж?
Чтоб, сохранив рассудок, дождаться в тьме рассвета –
изрядно тягостным становится мир наш.