День – смятый лист. Слова неровным почерком…
Порой с ошибками, их можно зачеркнуть,
Но не исправить…Дни ложатся пэчворком-
И в каждой строчке поминутный вышит путь.
Исписанных листков становится всё больше,
А той единственной и нужной мысли нет…
Гоняет кровь по организму поршень
От сотворенья до исхода лет…
…От лампы свет ложится колокольчиком
На серый пол, не освещая стен.
Пейзаж насквозь пронизан одиночеством…
Не сочинилось, видно, яркого взамен.
***
А где-то там, за стенами из буден,
Играет красками иной волшебный мир.
А где-то там шаман ударит в бубен
И выпить даст волшебный элексир.
И будет чудо – прояснятся мысли
В дурной доселе и пустой башке.
…Но вдруг окажется: они медведи-гризли,
Спокойно спавшие в завязанном мешке?