Мы в сады чужие лазим,
и себе нагородя...
Но цветы растут из грязи,
белый мрамор обходя.
Им ведь ждать,- всего немножко:
статуя через века
Станет мраморною крошкой
у подножия цветка...
Мы привыкли вечно драться
и, в толпе измяв бока,
Всем нам хочется остаться
в чем-то вечном, на века,
Но когда уж оглянуться
жизнь напомнит вечерком,
Всем нам хочется вернуться,
и не мрамором,- цветком...