Всё я вру: никогда не писала сонетов,
Но мечтаю о них, даже снится порою венок.
И когда-нибудь мне хватит пыла и духа на это -
Я возьму чистый лист, опуская в чернила перо.
Но прольются на лист белоснежный уже не чернила -
Пачкать ими бумагу мне видится за моветон, -
Я пролью на бумагу всё то, что люблю и любила,
И всё то, что любить я когда-нибудь буду потом.
Но тебе на бумаге достанется главное место -
Что бы я ни писала, оно, как обычно, твоё.
Я пишу о тебе безнадёжно и так неуместно!
Мне б о чём-то другом, только сердце об этом поёт.
23.05.18