Мне птица та летящая на крыльях,
Как вечность времени роняющая пух.
Я понимаю: мода, стиль... забвения,
Но так устроен внутренний наш слух.
Как штамп портрета кисти Ренуара,
От копии чужой свой дух разит.
Где нет той ауры от кулуаров,
В нас классика из всех щелей сквозит.