Мы выдвигаемся – как кочевники.
Я каждое утро просыпаюсь с мыслью о новой ночлежке. И
Зачем же мы? Я прожил буквально столько же, сколько пешим был.
Смог и тишь, или гром и свищет страшный бог, но я знаю лишь одно:
Мы вновь выдвигаемся – как кочевники.
С места на место. Я обделён словом дом, я родился в период переезда.
Я оторван от прекрасных оков, в пространстве, полном чужеродных следов,
Мне снова никто не знаком.
Я вроде их видел уже несколько раз, уже в резких тонах освещал свой рассказ,
А мы как кочевники.
Мне говорили в виолете вечернем, что когда-то на речке около леса
Мы строились: громко и весело, все вместе.
После – войны и месиво, чужеродные племена,
нас прогоняла не смерть, а наша вина перед самими собой.
Они стаями одичалых собак, страшнее тех, кто, может, рвал и метал,
Но всё же мы не были рождены убивать,
И теперь как кочевники -
Кто из нас вырастет?
Предатели, нервные или просто больные душевно.
Я, право, даже картинок не помню из детства, наверное,
Хотя помню, естественно, да только больно, натянуто, словно тетива;
Наши палатки передвигает ветер - он не меняет, он не лекарь.
Пара стен каменных, где-то в горах, тысячекратный сквозняк продувает меня,
Пусть мы посеем даже самые выстраданные семена,
Да только что из них вырастет…
Чертовски мило всё. Закаты солнца, рассветы заливаются золотом и свежими росами,
Не привить человеку любовь к чему-то огромному, если лишают того, что хрупко, мало и так просто.
Да - так просто, встали и покинули пост,
Чтобы вдоволь насытился враг,
Чтобы отъелся и понял, что пуст,
А пока – века кочевать.