Чуть хрипловато, не по-детски
скрипят до века жернова,
где артефакт времён советских,
- резные сны и занавески,
фасады, ставни, кружева.
Как ты, родная, не нова,
как временем неугасима.
… отца седая голова,
погост, ромашки, синева,
деревня, Бог - моя Россия.
Безвременье и перезвон
колоколов патриархальных.
И тишина… а в ней порхает
розовощёкий с петухами
рассвет, упавший на ладонь.
Краса твоя и ширь, и высь,
и соловьиные метели,
и травы выше головы…
Как же вы, всё же, не новы,
и рубище и крест нательный.
И дым от едких папирос
весной улыбчивого деда,
что в сорок первом не дорос
до жизни скрюченных борозд,
но добывал для нас Победу.
В труде, в горниле, на костях,
с неугасимой верой в Бога…
Пусть жернова твои простят,
о Время, ты такой пустяк.
Россия… перезвон… дорога.
Сергей Шушаков
май 2018 г.
Иллюстрация из Интернета: Художник В.Ю. Жданов.
Расцвела черёмуха, расцвела сирень.