Я взял недельный перерыв,
Всё ждал: вернётся Муза.
Застой гноился, как нарыв,
Не мысли, а обуза.
Когда не варит голова,
Себя гнобить неловко.
Одни лишь глупые слова,
Какая там сноровка!
Клавиатура выдаёт,
Как музыку, шарманка.
Выходит - пишет идиот,
Играет меломанка.
Какая Муза, чёрт возьми!
Работать, милый, надо.
Сидишь с семи и до семи,
А в голове - шарады.
Стихи писать, как щи варить:
Нужны душа, смекалка.
Да что об этом говорить:
Для прозы слов не жалко!
А Муза, видимо, меня,
Внезапно разлюбила.
Ни на заре, ни в ходе дня,
Меня не посетила.
Такой, по-нашему, облом
Случается всё чаще.
Всё дело, видите ли, в том:
Ей тяжело, но тащит.
Ведь сколько бездарей, как я,
Страдаем, ждём под вишней.
И я - невежда, и друзья
Всё верим, что не лишни.
Не знаю, как благодарить:
Сегодня, вдруг, явилась.
Не то, чтоб легче стало жить,
Но проявила милость.
Да, не взаимная любовь:
Свидания так редки.
Поэту будоражит кровь,
Ведь он, как тигр в клетке.
Не то, чтоб исстрадался я,
Но хочется покоя.
Стихи писать - судьба моя,
Спасибо! Я не ною!