Глухая степь, земля и ветер,
Бесцветной ставшая трава,
Стоит единственный на свете
Могильный крест живого дня.
Вокруг него - дрожащий шопот,
Исчез историй славных след,
Былой победоносный грохот
Узрел предательский навет.
В глубинах выжженой земли
Закопан труп былой свободы,
Чьи в одиночестве угли
Забвенно гасли год от года.
Их память будто бы хрусталь,
Она хрупка в своей натуре,
В плечах слепых была как шаль -
Придактом стыдною культуры.
Её война жгла потрясением,
И жертвам крови нет конца,
Душа, бродивши приведением,
Нашла покой свой у креста.
И ныне пустошь безголосья -
Царица сгинувших степей,
Хоть царства нет, но есть поводья
Умом покинутых властей.
Могила же - покрылась грязью,
Усопших растворяя стоны,
И лишь с неутомимой страстью
Бесцельно мчатся ветра волны.