Я прожил себя семнадцатилетнего
раннего,
странного чуть,
с малого начиная путь
только сейчас:
в мае.
Я прожил себя
через фильмы,
через узоры стихов,
через людей, которых теперь
я даже не знаю.
Не понимая простых вещей
и окунаясь в оборот бытового,
узлы навивая простого, но вовсе не нужного,
словно кожа вторая, наружная,
я понял, что точно хочу:
точно быть, точно выть,
точно долго с тобою лежать, несмотря
на железные рельсы под нами,
что я точно хочу прожевать
эту жизнь, будто волк,
будто слово моё — не закон для меня,
будто я — это юность, деталь
вне записанных слов,
будто всё для меня — это сущий пустяк,
но косяк, за который я цепляюсь с любовью.
Я хочу не прожить, я хочу не остаться,
я хочу лишь сегодня с тобою,
ты знаешь меня,
целоваться.
Я хочу лишь сегодня
и без слова "болеть":
я за страданиями сбегаю в ближайшую ванную.
А пока
я хочу полететь.
Пока мы срифмовались с тобою так складно.
Без "пока"
я хочу посмотреть на тебя столько раз,
сколько даст мне возможность простая.
Просто так.