Вышло так, что Любовь умерла,
Было ясно ещё в понедельник,
С неба рухнула молний стрела,
И сожгла за околицей ельник.
Вышло боком не каждому здесь,
Только тем, кто собрался на небо,
Заперев свою гордость и спесь,
Взяв вина и горячего хлеба.
Не для тех, кто поверил в слова,
Лишь одно было ясно и видно,
Как кружилась от чувств голова,
Кто не понял, тем было обидно.
Кто хотел, тот достиг и сквозь сон,
Продолжал собирать по секундам,
Те слова, что звучат в унисон,
Мы о них позабыли как – будто.
Умерла, не оставив надежд,
Упокоилась ранней весною,
Та, что грела нас всех без одежд,
Напевала нам птахой лесною.
И журчала ручьями в дали,
Нежно гладила ветром на утро,
Провожала свои корабли,
Говорила так тихо и мудро.
На прощанье окинула нас,
Строгим взглядом и прочь улетая,
Расчертила могуществом фраз,
Рифмы нежности с ночью сплетая.
Вышло так, что не нужно уже,
И не будет конечно иного,
Стало холодно бедной душе,
От тоски, до последнего слова