Во мне живёт душа поэта
И ей коряво я дышу
Цветы что по сожу я где-то,
Завянут только по утру.
Нельзя мне часто рвать сирень
Нельзя на море ездить часто
И даже смаковать отчаяннее...
И так и далее нельзя.
Но, впрочем, свет закутал тайны
О чём писал не знаю сам,
Но не впадать же мне в отчаяннее
Лишь от того что написал.
Забудем детский бред
И вырвем старые страницы,
Но вот беда, ведь в книге той
Остались только корки.