Шумный телевизор.
Тихий книжный ряд.
Каждый из здешних ребят ждут приз,
Пока их жизни как угольки не истлят.
Сегодня с утра я слышал истошные крики,
Бежала весталка в старых тапочках.
У здешних детей цвет кожи — белого блики,
Каждый третий день чёрные ленточки в рамочках.
Где-то в углу пёстрый мольберт,
Красками пахнет, руки испачканы,
Стоит девочка лет 14, говорит: "Привет"—
Я только молчу, как перед родителями подросток пивом накаченый.
Весталка увела под руку:
"Не водись с ней, насмотришься шлака!".
Сегодня я почти завёл друга:
Неужели вот так умирают от рака?