В рассветах и буднях,
бегущим по свету
за столбиком ртутным,
в нарядной карете,
одетым по-летнему,
грудь нараспашку,
мой город обветренный,
за день уставший: -
ни вовремя встать,
лишь бы к ночи вернуться,
а если и спать,
то во сне улыбнуться
Блуждающим звездам
и дремлющим паркам,
весьма грациозным,
шумящим и ярким
под утро на склонах...
И вспомнить, что было
и не было вовсе,
как солнце всходило
над тенями просек
и в окна глядело
прищуренным взглядом -
до всех ему дело,
и все ему надо:
под топот спешащим
на место отстоя
лошадкам неспящим
заметить, что стоит
всего на минуту
возницам отвлечься,
и можно с маршрута
сойти и отречься,
укрывшись попоной...
А утром на склонах
роса первым делом
искрится под сонным
скользящим прицелом
в витринах и лицах
бегущих прохожих,
в своих заграницах
таких непохожих,
что в силу влюбиться
еще по дороге
в свой город и влиться
в живые потоки,
из жерла сабвеев
фонтанами ножек,
вдали от хайвеев,
с пакетиком крошек,
поближе к попонам...