Я был, когда-то, воином. Давно.
Таким, что мало кто сравним со мной.
Кровь проливал почаще, чем вино,
Только не в этой жизни, а в иной.
Я мореходом прожил жизнь одну.
Был где-то безрассуден, где-то смел.
Случалось, иногда, что шел ко дну.
Но я и в этих передрягах уцелел.
Ковал мечи, подковы гнул дугой,
Горнило раздувал, глотая дым.
Мастерового жил судьбой другой.
Настал черед – расстался я и с ним.
Я снова на поверхности земной,
И снова занимается заря.
Неужто жизни, прожитые мной
Все зря?