Все пишут о Питере, банках, скупых кредиторах,
о пробках в Москве и о том, что не дали зарплату.
А я напишу о родных и бескрайних просторах
где детство прошло, где была я ребёнком когда-то.
Колосья пшеницы казались расплавленным златом,
сухое зерно рассыпалось в ладонях, как бисер,
дурманили травы волшебным своим ароматом,
хранил календарь бесконечное множество чисел.
Холодный родник меж камней пробивался упрямо,
порывистый ветер трепал шелковистые косы,
и солнце вставало над домом стремительно рано,
шумели под окнами стройные девы - берёзы.
Тянулись с востока свинцовые мрачные тучи,
и капли дождя, как улитки, сползали по стёклам,
тогда я поймала свой первый оранжевый лучик,
гуляла по лужам, пока целиком не промокла.
Все пишут о странах, хотят побывать за границей,
мечтают о счастье, чтоб длилось оно бесконечно.
А я напишу о полях, деревнях и станицах,
что в сердце моём приютились на долгую вечность.