Он много пил, чего скрывать,
Сутулый маленького роста,
Умел стихи он сочинять,
Неповторимо, очень просто.
Он ими жил, в душе поэт,
Мечты он доверял бумаге.
Прожил он сорок с лишним лет,
Безрадостно прожил бедняга.
Жил впроголодь, почти горбун,
Был инвалидом, не работал.
Имел он редкий светлый ум
И сочинял все время что-то.
Придет бывало к нам домой,
Чуть-чуть под мухой, без печали.
Талант от Бога был такой,
Какой мы больше не встречали.
А как писал он о любви,
Любви возвышенной и нежной.
Она жила в его крови,
Была прекрасной и безбрежной.