Предают, с верой в "правду", всегда,
Сочиняя, рождая, вины.
Всё воюет со мною орда,
Не объявленной мною войны.
За любого меня под растрел,
Клевета, "благородный" оплот.
Чтобы мнения я не имел.
Возвышается мой эшафот.
Да, никак я на всех не похож,
Обличаю собою иных.
Приговор прозвучал, ну так что ж?
Сразу бьют против правил под дых.
Так сложилось, увы, верь не верь,
Что прошло не забыть не стереть.
Остается поэту теперь,
Всем простить и легко умереть.
2017.