Он уйдёт от меня за час до рассвета, в голубой и солёный туман.
Оперевшись на посох, в лохмотья одетый, побредёт бередить океан.
Побывав сотни раз уже в душах тревожных, он уверенно движет вперёд
Драки в пьяном дыму, связи неосторожных, что так любит портовый сброд.
И любовь, как из книг, волочит за собой, улыбаясь глазам голубым.
Груз историй его неподъёмно простой, но не спится с ружьём бортовым.
Миллиарды дорог в бесконечности лет обошёл этот странник седой.
Переплыл все моря, чтоб никчёмный поэт подавился горячей слезой.
22 мая 2018. Москва