Выйдешь в Петербурге на Московском,
Как не уезжал,
Юношей, не юношей – подростком,
Ничего не жаль.
Все по-прежнему – мигают светофоры,
И не тормозят,
Здесь, обычно, не хватает флоры,
Форы, за глаза.
А еще, украшенные пухом,
Вылезли из-под него,
Эти – нищебродские духом,
И – Невой.
Господи, какие мои годы,
Счастье – впереди,
Выйдешь на Московском – из погоды:
Люди и дожди.