Жизнь так мчится вперёд, словно пуля,
И её мне никак не догнать.
Я провёл Её в светском загуле,
Любил петь, любил пить, танцевать.
Был гулякой, картежником, вкупе,
Жизнь терялась за дымом из карт.
И сейчас во мне чувства, как в трупе,
Ни горят, ни кричат, ни смердят.
Словно, стёрся, и всё притупилось,
Мало радости, много воды.
Будто бы вся эта жизнь мне приснилась,
И я жил, и я был, будто дым.