Художник старый рисовал весну
С цветущими и нежными садами,
Он вспоминал опять любовь свою,
Что на Земле всегда владеет нами...
Он рисовал на девственных лугах
Свою незабываемую Музу,
Ведь до сих пор она живет во снах...
Не получилось наяву союза.
Наверно даже лучше, что тогда
Пришлось влюблённым пламенным расстаться,
Осталась юной дева навсегда,
Чтобы такой в картинах повторяться...
Не видел он её седых волос,
Её детей, ревнивого супруга,
Ночами горьковыплаканных слёз,
Всего того, как ей бывало туго.
Он на полотнах Деву рисовал
В реальности иной, со сказкой схожей,
Она на них счастливою жила
И эту радость тот художник множил...