Этот стих не про любовь, про одиночество, тоску, ну и наверное - рай в шалаше.
Как бывает - плюнешь в колодец и ждешь, что оттуда появятся лепестки,
Чтоб казаться счастливым, делаешь маску из этой папье-маше,
И ждешь, самое главное - ждешь, когда жизнь надаёт наконец-то свои пинки.
А они, как назло, становятся все больней и больнее от раза в раз,
Жизнь как будто пьет кофе, покуривает и всеми силами новую сочиняет беду.
А что же мне сделать, если каждый второй обитатель планеты - мразь?
Застрелиться, быть может, прыгнуть с разбега в небытиё и сгореть в аду?
Пообещайте только не вспоминать перед кем-то другим про мои грехи,
Каждый из нас не свят, и грехи по пальцам, к сожалению, не перечтешь.
Наверное, самое лучшее решение - это податься в какие-нибудь пастухи
И пастушки, и размышлять о том, как неправильно в наши дни живет молодежь.
А все-таки очень не по себе искать и не находить одинокий шалашный дом.
И он как будто все дальше и дальше становится день за днем.