О, Боже, какой мужчина...
В протёртых джинсах у ларёчка.
Фу, прогорклый запах винный
И взгляд смурной, как у заточки.
Опохмелиться бы - мечта,
Стрельнуть убого сигаретку.
Вот затянулся, красота...
Сто грамм и мятную конфетку.
А дальше что - пустые дни,
Пожрать бы, снова малость тяпнуть...
Их много нынче, будто пни,
Такое могут в людях ляпнуть...
И дела нет до них, увы,
Как будто люди все не наши.
Гниём, как рыба, с головы,
Хоть говорят - живём всё краше...
Что все воруют, не секрет,
Оффшоры ломятся от бабок.
И длится это... много лет,
Кому-то мир безумный сладок.