ГОРОД
В этой клетке из бетона,
Где немудрено устать,
Крик мой сводится до стона:
«Век свободы не видать!»
То ли клятва, то ли вызов –
Фраза, что знакома всем,
До такой вот боли вызрев,
Я других не вижу тем.
Вырвешься из клетки в клетку,
Из бессилья в пустоту,
Изредка дадут конфетку –
Горечь вытравить во рту.
«Перебор», – мне скажет кто-то,
Я не буду возражать, –
У него свое болото,
Где вольготно возлежать.
Не сломаюсь, пропадая,
Вроде всё же – человек.
Но шепчу, почти рыдая:
«Не видать свободы век…»