На тёмном полустанке хлеба аромат.
Материя реальности,стекая в водостоке,
томится сном,собравшись у дороги,
где боги прошлого в дупле скрепят,
в углу амбара,закрутясь в потоке,
плывут на щепочке,не думая о сроке,
у стойла вместе с лошадью сопят,
о переменах извещая на пороге.
Простор теряет память с наступленьем ночи,
безвольно предоставив времени решать
шарады до рассвета в шуме ветра,
теряя власть,как от дверей ключи.
Он учится, рассеянно ,прощать
ушедшим в горизонт и жизни власть
несет весну,как и летящие грачи,
в распутицу дворов продрогнувшего утра.