Душевная бывает ломка,
когда ничто не радует, ничто.
Тогда я – в лес, кричу там громко
и грусть ловлю, как бабочку, в сачок.
Сочувствуя, склоняют кроны
кусты окрестные, деревьев круг.
Я слышу шёпот в них влюблённых,
ромашек рост, подземных таинств звук.
...Мгновенье – маета вдруг стихла,
как будто бы овацию сорвал.
На сердце – радость, а не лихо,
ключом пробились нежные слова.
Твои! Они отнюдь не громки –
бальзам моей душевной маете!
Гоню я прочь дурную ломку,
сдаюсь весне на милость, красоте.
Иллюстрация из Интернета.