Мои руки в каком-то мазуте,
Что пугает своей чернотой.
Я стою долго на перепутье,
Я одна. Никого за спиной.
И я, будто, клянчу монеты
У прохожих, с сомнительных рук,
Ни секунды на колебание,
Они знают, куда идут.
Они смотрят на меня с презрением,
Почему мне не стать, как они,
Вроде, чтобы просить, есть терпение,
Вроде, есть, как у них, две ноги.
«Отчего же такая другая…
Ищешь счастье простым путём.
Не достанется просто монета,
За неё каждый день мы даём…»
И брезгливо, с своим равнодушием,
Они мимо, с опаской пройдут.
То ли взглядом боковым окинут,
То ли свой кошель застегнут.
Не понять им, как трудно бродяге,
Он не знает, где место его.
Он не ведает распорядков,
Он, как-будто бы, против всего.
Не понять им, что сами бродяги,
Каждый может им стать в один миг…
Если, вдруг, осознает однажды,
Что иначе бы стоило жить…
Озираясь растерянным взглядом,
Оказался правдивей всех…
Он негожий, но он настоящий,
Ну и пусть поднимают на смех…