Конец Августа

все еще лето, как ни странно. ворох неоконченных стихов шуршит в голове, как - да, конечно, погибшие от жары листья. внезапная сентиментальность дождиков лишь подтверждает сушь и искривленность сознания. мы ли с тобой вместе, или какие-то другие люди? и что будет дальше? август еще царит над опостылевшей (нет, "опустевшей" - лучше!) столицей. и, спрашивается, далеко ли до точки, когда твое фото будет висеть в соцсетях, как портреты в Русском Музее? что нарисует зима на своем депрессивном холсте? но время - пузырики мигов, не нам волноваться, ведь те сочетания губ и касания взглядов - наши, они никуда не исчезнут, пусть лопнет планета со всем ее извращением, пусть уничтожат Галактику. время - янтарь, оно держит в себе мошкару и бомжар, облака и психозы, кино и оргазмы, и голубей с воробьями на взятом отдельно пруду, среди кленов и вязов, голодной весной.