Осень уже, точильщик!
Лыбится чёрный сруб,
холод на пепелище,
голос отчасти скуп.
Разве ответишь ветру
или печной трубе?
Если подвержен смерти,
думаешь о себе.
Думать легко, гадая,
там за чертою – жизнь?
Лошадь несёт гнедая,
крепче седла держись.
Осень сгущает краски,
стёклышком небо жги.
Дали б напиться лаской
перед зимой дожди...