А у меня осень,
но это уже не важно.
И корабельных сосен
город многоэтажный
тянется хором к небу,
полнится птичьим свистом
над морем ушедшим Нево
с лоном его каменистым.
И наплывают дюны
древним песком столетий,
забытые веком руны
на дюнах выводит ветер
и что-то у Бога просит
в шуршании трав прибрежных.
А у меня осень,
какой не случалось прежде…
_________________
Тебя опять кто-то бросил,
ты как всегда на взводе.
А у меня осень,
которая не проходит,
а у меня вечер,
который так мало значит…
Хочешь, зажжём свечи,
поговорим, поплачем,
выпьем вина, что ли,
или банально чаю…
Рядом с твоей болью
своей я не замечаю.
Рядом с твоей печалью
или твоей досадой
мои проблемы случайны,
и сам я случаен – рядом.
Оскоминны разговоры –
Тогда помолчим просто,
у речи болезнь вздора,
у жизни боязнь роста,
и как этот миг несносен,
когда его остановят…
А у меня осень
во мраке усталых комнат,
а у меня осень,
и ты в ней так много значишь,
и, растерявшись вовсе,
так беззащитно плачешь,
пряча лицо в ладони,
прячась в себя от боли…
Наше молчанье тонет
В мира ночном безмолвье…
И полегчает, вроде,
Если, печаль отбросив,
Ты всё равно уходишь,
Мне оставляя осень…
_________________
А у меня осень.
Осень уже не проходит.
Осень в стихах и в прозе.
В выработанном эпизоде.
В выбормотанном спонтанно.
В вывернутом безбожно.
Лечим сердечные раны.
Думаем, это возможно.
А у меня осень.
В домике у залива.
Осень печальных сосен.
Осень дюн молчаливых.
Ты проворонил что-то.
Ты одинок на свете.
Синяя тень полёта.
Тусклый песок столетий.