Что-то крупное бьет по стеклу...
Время к ночи.
В распечатанных сумерках еле слышны
несвободные те, кто свободу пророчит
за пределами мглой возведённой стены...
И пора отвернуть, ведь изгиб слишком резок
для удобного входа без риска слететь
в каменистую пропасть своей антитезы,
завлекающей смыслами в нежную сеть
неминуемых тяжб с вереницей пророков,
исписавшихся прежде намоленных бед...
Умирать без причины - легко, но жестоко
для того, кто у смерти одалживал свет...
Из раскачанных звёзд наливаешь текилу,
разминая сигару в горячей руке...
Но зачем?..
Вот зачем ты выматывал жилы,
выводя эти несколько букв на песке?..
Небольшая волна, и - прощай без возврата,
упакованный в злую реальность мираж...
Да...здоровому тяжко прожить вне палаты...
То ошибся парадным, то спутал этаж,
то сорвался в запой без особой причины...
Все, что есть, - это так...территория книг,
перечитанных в детстве у псевдолучины,
освещавшей обложки потрёпанный лик.
А за стенами - мир!..
Переполненный...
Жесткий...
Истязающий чувствами слабую плоть,
возалкавшую впадин для нежных отростков,
за которые душу хотелось спороть
с разрисованной нервами пористой ткани,
что натянута кем-то на хрупкий скелет
обнаженных естественным страхом желаний
не попасть компонентом в чужой винегрет...
Так печально искать без малейшего шанса
ну хоть что-то найти на просторах вне стен...
Кто я нынче?!..
Обычный кусок декаданса,
поэтично введённый в безумие вен...
И не мне воззывать к исповедавшим ночью
всепрощение глупостей точек не там...
Даже небо бывало разорванным в клочья,
если в нем не хватало гектаров мечтам!..
А уж что говорить об обычных приматах,
возомнивших себя безусловным венцом
эволюции?!..
Да...
Он ошибся когда-то,
попытавшись предстать не творцом, а отцом...
Впрочем, все остальное попрежнему мудро:
суета...раздражение...рифма...застой...
Что-то мелкое бьет по стеклу...
Это утро
приглашает остаться в строке запятой...