Не знаем ничего о той черте,
Что отделяет шутку от поклёпа,
О том, что проклинают нас не те,
Не те убиты водами потопа,
Не те ушли, а им бы надо жить,
Не те нас судят, сроком угрожая,
Пытаются гадать да ворожить
И ждут от мёртвой почвы урожая.
Да сколько б ни кричать им, ни потеть,
Но вольная душа найдёт обитель,
"Не тем" во след останется смотреть,
Как, уходя, смеётся победитель.